Eu ando de ônibus diariamente. Sempre andei. Provavelmente andarei para sempre (já contei para vocês que tenho medo de dirigir, não consigo guardar dinheiro e moro perto de tudo? Um carro está fora de cogitação). Segundo meus cálculos, nestes meus 27 anos de vida devo ter encarado o coletivo umas 18.250 vezes. Já vi as cenas mais bizarras no interior destes veículos - e nenhum assalto, graças aos céus. Mas nenhuma, NENHUMA, foi tão inusitada quanto a que eu assisti hoje.

Estava eu voltando do trabalho, concentrada na expressão arrogante de uma senhora idosa que estava sentada perto de mim, quando  Moacyr Scliar entra no busão. Para quem não é do Rio Grande do Sul, o nome talvez não seja tão familiar. Mas o cara é um baita escritor, médico e IMORTAL DA ACADEMIA BRASILEIRA DE LETRAS. Eu já havia visto o Scliar pela cidade inúmeras vezes - inclusive em uma oportunidade ele parou o carro para que eu atravessasse a rua com o meu filho, e agradeci com uma reverência - mas nunca imaginei encontrá-lo dentro de um ônibus, o supremo símbolo do proletariado, em plena tarde de quarta-feira.

O que só me faz admirá-lo ainda mais. Adoro os livros do cara. “O Centauro no Jardim” foi a leitura obrigatória mais deliciosa do meu vestibular. Não perco as colunas dele na Zero Hora. E mesmo com a vida confortável que eu tenho certeza que ele tem (e merece), o cara não se incomodou de entrar em um ônibus - sorrindo. Talvez seja laboratório para alguma crônica deliciosa, quem sabe? Agora me digam, caros leitores, vocês imaginam o Paulo Coelho no coletivo?

Foto: Revista Press